CUERPOÉTICO

Aquí, los reclusos de esta farsa, los días de licor de luna prefieren descerrojarse un disparo de paloma en las venas, antes que llorar el alma abandonada ayer en una esquina .  Muchos de ellos, suelen guiñarle un ojo a cualquier sombra que pasa, con la vaga esperanza que se compadezca de su humanidad despojada y errabunda. Los suicidas, sin embargo , se atan trapos en los antebrazos y se encienden como faros que iluminan la escena última. De tanto en tanto en tanto, golpea las puertas un beso extraviado en algún combate o guerra amorosa. Todo funciona de maravillas en este hospicio: la rabia es declarada patrimonio  y la tristeza es el único culto aceptado. El viento dejó de soplar  hace décadas y tan solo se limita a susurrar viejas canciones de derrotas y fugas. Alguien puede oírlo y escribe y lee sus notas entre los árboles. Escribe y lee. Entre los árboles.

El día de la pena ojalá muera                                 entre los garfios de una mariposa; El sol me atraviese con un beso de luz... Tu amor herido, ya sueño en una isla                                                              final. Melodías rotas río abajo; El aliento, último perro solo                                  de esa noche; Y el dolor como un anillo, prendiéndose fuego. El día de la pena seré un gorrión                                                       prófugo un hueso. o una canción. Algo tan leve y tan encendido. El día de la pena dejaré mi sonrisa a los que quedan.

Mi cuerpo se retuerce , se plega, se expande y es uno con la Noche. Mi cuerpo y el tuyo son animales enrojecidos, nos abrazamos a la bruma y perdemos los estribos, las riendas, el galope, el corcel... Luna de sitio , caricias y besos profundos. La espada del viento nos atraviesa las almas y ya nunca más seremos el camino. Nuestra hora, postrera, ha llegado. Ahora somos brillo. Ahora somos  única memoria.

El lugar en que no estás es azul, aunque es una patria donde sólo campea el recuerdo. Tiene un arboleda y un manzano y un montón de cosas muertas. Aparca una barca azul y un molino roto. La melancolía ha escrito un poema en la orilla de un río averiado, que baña las costas del único acantilado en pie.  En sus aguas transcurren taciturnos los amantes y un pedazo de oración naufraga. Flotan y floran helechos que detienen la barca un poco más antes de la noche. Un cuadro de Van Gogh y su oreja exánime atascada en una roca; alas de golondrina y pedazos de arco iris completan el tesoro. Un poblado de habitantes perdidos teje sus sueños al margen de la costa, más allá donde unos niños intentan vanamente un barrilete cosido de sombras o una calle a oscuras. En el lugar en que no estás, compañera, se han erigido unas botellas con mensajes sobre cada médano para que algún día fugaz en la orilla, puedas escuchar mi nombre. Las flores del lugar en que no estás son amarillas y