Todo el aire

Sin el poema sangrando las cosas rotas dejarán de llorar y el mundo solo será mundo.

Y los equilibristas caerán de sus propios techos invisibles.

Y mi voz también se romperá con la inmunda niebla y la madrugada.

No tendrá más sentido lo que nunca lo tuvo.

Y un beso no será más un acto de heroísmo anónimo y puro.

Nuestra miseria sera televisada por las grandes cadenas.

Feroces amas de casa le comerán la nuez de Adán finalmente  a sus maridos y éstos a sus manzanas malditas serpientes

Y postrera, definitivamente, la primavera vendrá a llover sus malditas flores muertas

Ay de mí! cuándo sobrevenga la muerte.

Antes respiraré todo el aire que falte por respirar.